La rencontre
Et puis… il y avait Ludivine.
— Au fond, elle est bonne pâte, lâcha Léonin en faisant signe
au serveur. Qui rappliqua fissa.
— Monsieur le comte ?
— La même chose, s'il vous plaît !
— Permettez-moi de vous rappeler, monsieur, que la réserve
de pommard est épuisée. Puis-je vous recommander un saint-émilion 83 ?
— Qu'en dites-vous, Marx ?
— Un 83 ! voyons, le 82 est exceptionnel, le 85 itou, mais après
c'qu'on vient d'écluser, même un 84 des plus médiocres ferait l'affaire.
Alors pourquoi, Léonin, s'arrêter en si bon chemin ?
— Bravo ! Vous honorez la viticulture française, fit le serveur !
La France tout court, la France qui boit !
— Ah, Firmin ! Rendez-moi un service, voyez ce que fabrique notre
comtesse, voulez-vous !
Une bonne demi-heure qu'elle était partie aux toilettes. Léonin s'inquiétait.
Peur qu'elle fasse une mauvaise rencontre. Le serveur apporta des nouvelles
qui devaient le rassurer sur ce point.
— Coma éthylique ?
— Je le crains fort, monsieur !
Faisant preuve d'un réel à-propos, Léonin glissa un généreux pourboire
au serveur — dans le gousset taillé pour — le priant de rapatrier, avec
la discrétion nécessaire, l'épave comtale échouée au milieu du couloir.
Le comte nous bluffait fort.